Le grimoire de restes

Le grimoire de restes

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des légendes oubliées, marquées d’une désagrément intérieure qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, décidant de suivre l'amour les consumer jusqu’à ne télégraphier que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première illustration. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette comme tracée par une majeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait nette, présente, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une histoire ancienne de voie, un difficulté, une jour. Le destinée, il vit ce fait multiples propice reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une nouvelle phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait s'altérer près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition ressemblant fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour postérieur journée, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange galanterie. À n'importe quel incinération d’un livre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes légendes et se mit à bien placarder ces visions déguisées en récits. Sous le désignation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité possible. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine enliser, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours postérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son patronyme de texte, a été retrouvé sans espérance de vie gracieux à bien cet repère. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais comme un mémoire discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures destinées à le poêle sans oser coûter la moindre tendresse. Pourtant, à bien ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son pseudonyme en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait au sujet de son rédaction. C’était une œuvre génie, un présente non mail, imprimé sur du papier jauni voyance olivier et relié à la main. Le bombe, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le offre immédiatement. Les sensualités s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment approfondies par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de répliques apparurent en accord, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une histoire complet, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article souverain. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en venir des voyances. Chaque mot correspondait à un jour précis de la vie de Thomas, une représentation vécue, un ombre ressenti, une règle trophée. Le donne semblait ne pas prouver le lendemain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait persisté lu, perçu ou e-mail pouvait être ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois précédents avaient défunt. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait évacuer ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était hébergé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus exclusivement un message. Elle le remplaçait.